□瞿杨生

冬夜来得早，才过六点，窗外就已墨黑。风在楼宇间打着呼哨，我坐回书桌前，拧亮那盏旧台灯，一圈温吞的光便铺在桌面上。

我翻开一本旧诗集，纸页已微微泛黄，带着一种干燥好闻的气味。目光落在字句上，起初心还浮着，耳朵仍分神去听风的动静。但慢慢地，那些字句仿佛自己有了分量，沉甸甸的，将我的神思也一并拉了回去。

这书里的光，是另一种光。它不比日头，晒得人暖洋洋的，只想慵懒；它倒像夜晚的那轮月亮，光是清冷的，澄澈的，静静地泻下来。

读着那些古远的诗，写山的空寂，写水的长流，写人生的不得意，心里头那股因俗事生起的燥热，竟一点点平复了下去。这光，不烫人，只照路。它照亮的是心里那些被日常琐碎遮蔽的、自己平日也无暇细看的角落。

沉浸在这般光景里，倒让人想起一句忘了出处的诗：“闭门即是深山。”此刻真有些体会了。门扉紧闭，风声被关在外面，这灯下的一方天地，便幽深得如同山谷。而手边的书，不正是一方古砚么？沉郁的墨色里，蕴着千年积雪的寒与光。字字句句，流淌着千百年前某个月夜下的叹息。我听见了，隔着漫长的时光，那份属于人类的共同的悲喜，在胸腔里引起轻轻的共振。

这清辉，古人照过，今人也照过。我想象着，某个同样寒冷的冬夜，或许就有一位着青衫的士子，守着“寒窗”，借着萤火或雪光，读着同样的句子。

他追求的，不也是这一缕能穿透贫寒与窘迫的光么？念及此处，那窗外的风声似乎也化作了遥远的和声，自己心头盘踞的那点烦闷，在这千古清辉的照拂下，悄然消散了。这光，原是无私的，它平等地照亮每一个人的心灵。

夜色渐浓的时候，我轻轻合上了书，那清冷的光辉恍若还留在眼底。风依旧刮着，但我窗内的这方小世界，却因方才“月光”的洗濯，显得分外清明与安宁。

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